Cinq heures

Cinq heures, je vous écris de là-bas.

Le fauteuil, sur la terrasse écrasée de soleil, dort.

La chute d'eau brisée résonne dans le bassin sonore.

Il fait chaud.

Six heures...

La flamboyante lumière de l'été éternel sombre dans l'absence.

Doucement la nuit chaude s'impose.

Les lucioles électriques clignotent... en blanc, en vert, en rouge.

Le globe laiteux de la lune luit...

Là-bas est si loin.

Le jardin est immobile dans le chaud.

Six heures